Организм мой полон картечи
Еле влазит туда спёртый воздух
Говорили мне: «Время лечит»,
Но лечить себя уже поздно.
Принимайте как есть – параноик,
Несерьезный «шизофреник-поэт».
Коль ваш идол быдлан-алкоголик
У меня обид вовсе нет.
Я умру без пера и блокнота,
Может встретит апостол у врат.
Мои строки неясны для кого-то
Говорят они мне: «Глуповат».
Вы бранили меня за тщеславие,
Но зато мы с собою взаимны
Я себе, вам назло всем, во здравие
Буду петь ещё оды и гимны.
Вы желали, чтоб Валик во мне был убит,
Вместо него поместить безымянный шаблон.
Я то плачущий Гераклит, то смеющийся Демокрит,
Но я такой как я, а не чей-то клон.
Называйте как хотите, сколько влезет,
Придумывайте повод для отказа.
Я так устал любить, устал от этой болезни.
Успех в любви поэтам противопоказан!
Пусть говорят
© Copyright: Валентин Фомин 13, 2014
Свидетельство о публикации №114010807985
Свидетельство о публикации №114010807985
Рецензии