А грубый стих бессилен повторить твой силуэт,
Божественные линии плечей и детский взор...
Разбрасываю по бумаге мыслей пьяный бред,
Над мертвым сердцем заношу наточенный топор.
Бессмысленный и вечный путь чернильного пера,
Как за руку в страну волшебных адских грез.
И кажется опять, твоя прекрасная рука вчера
Запуталась в копне моих растрепанных волос.
О этот сладкий запах, словно ВИЧ в крови,
И ром не может смыть его с давно усталых вен.
Укутавшись в живой тупой мучительной любви,
Боюсь поры, когда она покинет тела плен.
10.01.2011
***
© Copyright: Артём Таракановский, 2014
Свидетельство о публикации №114010800701
Свидетельство о публикации №114010800701
Рецензии