Не спится
всем тягучим своим серебром с крыши падают вниз.
Сколько од и молитв было послано нынче в созвездья!
А теперь в пустоте звук тяжелой капели повис.
Смолкших улиц лежат рукава, и чем дальше – темнее.
Но поникшие головы видишь слепых фонарей.
Как же чёрен их стан! Как же жёлт этот свет и рассеян!
Нет и крошечной тени от спящих дорожных камней.
Неужели уснуло всё то, что гремело и пело
так, что клавиш моих заглушало тяжелый аккорд?
Даже двор этот спит, вдоль оград растянувшись всем телом.
И во сне старый дом, ему снится – он молод и горд.
На карнизе, нахохлившись, спит голубиная стая.
И сквозняк в занавеске, намаявшись за день, затих.
Спит Рождественский вечер, на локоть виском припадая.
А кому-то не спится, средь спящих он пишет свой стих.
Свидетельство о публикации №114010812711
Когда стихотворение как эхо отдается
в душе других,наверное,это и называется Поэзией.
И хоть я потихоньку учусь у Вас,терпеливого Учителя,
различать различные размеры стихосложения,мне важно другое-
как я чувствую себя после прочтения:пою,плачу или смеюсь,
или сопереживаю герою,и вообще,что я испытываю.
После этого стихотворения-ПОЮ,не смотря на то,
что всю ночь по крыше стучал отнюдь не серебряный дождь.
Ваши стихи подействовали эффективнее,чем лекарство.
С благодарностью.
Лидия Романчук 17.08.2018 07:54 Заявить о нарушении
С благодарной улыбкой,
Николай Левитов 17.08.2018 18:47 Заявить о нарушении