ночью январской совсем неохота спать

ночью январской совсем неохота спать,
запас сигарет потому подошел к концу.
усталость на плечи пудовую взвалит кладь,
мысль о прошлом похлопает по лицу,
сгоняя последние крохи чудного сна.
включаешь настольную лампу (зажечь бы свечи),
смотришь мгновение в черный пролет окна
и достаешь блокнот для бессвязной речи,
которую после ты назовешь стихом.
самонадеян и вздорен (как все поэты)
ты упомянешь "капризной брови излом",
свое неприятие мира, борьбу со светом,
простую мещанку представишь Прекрасной Дамой,
город родной не иначе, как Эребором...

рассвет наступает упрямо и слишком рано,
будильник орет, до хрипа сдирая горло,
тебя поднимая на ноги. о, время, тать,
крадет неустанно ночи у всех поэтов.
утром январским дьявольски хочется спать,
спасают горячий кофе и сигареты,
и ощущение, что он реален где-то -
мир, что описан тобою в блокноте светлом,
мир, о котором всем надлежит узнать.

мало ли, вдруг сподобятся прочитать...