Анни Авоцнави

«Так хороши пшеница, рожь
Во дни уборки ранней.
А как ячмень у нас хорош,
Где был я с милой Анни.»
              Роберт Бернс


Особа эта смотрит на меня
И лирика уходит от Бодлера
к Ронсару…
- Я зову тебя, гетера,
На своего летучего коня…
Бесстыдна непорочность и тиха,
Эротика твоих напевов – наша…
-Я силою возьму тебя, монашка,
В затворничество своего стиха.
Пусть пальцы заскорузлых рифм и строк
Срывают лиф твоих местоимений!
Я гений… и прекрасно, если гений
Порой распутен, но порою строг…
Шлифует ветер над Москвой мой стих,
Мой стан, мой голос, мой порядок грубый.
О, Анни… эти плечи… эти губы…
моя погибель…
КАтарсис… инстинкт…
Не нужно истин, я одну постиг…
В которой мочка, профиль и запястье
Диктуют мне сонеты любострастья
Прекраснейшей… Она меня простит…
Как должников прощают, не кляня…
Простит… и в даль уйдет походкой ланьей
Без нежностей, пощечин и закланий.
Сквозь словоблудие моих желаний
Особа эта смотрит на меня…