Старость

Прошло уже чуть больше полувека.
Сомнений стало меньше, больше – немота.
А ведь еще вчера, в пятнадцать лет казалось,
Что не дожить мне и до этого конца.
Мне думалось, что где-то в шестьдесят
Я стану выцветшей усталой оболочкой
И буду пить вино из разных бочек,
Приплывших из далеких берегов.
Мечталось жить у моря, знать английский.
Не вспоминать бы никогда плохих событий.
Не быть свидетелем ужаснейших вещей,
«О, Боже, по-грусти же ты о ней».
Ведь только в шестьдесят осознаешь,
Что ты не так  уж счастлив, как хотелось
И не скопила ты так много денег,
Чтоб жить у моря, глядя со скамеек
На разыгравшийся прилив.
Что не исполнила и половины списка,
Тех дел, что ставила на первый план.
Я сотворила много слишком,
Но все же не за что поднять пустеющий стакан.
Мне нечем хвастать, ведь не выпущена  книжка,
Я не поэт и вряд ли похожу
На что-то большее, чем разве на помятую старуху,
Которой жить и то уж не к лицу.