Нет, не из слов...

Нет,
Не из слов рождаются стихи.
Мои стихи растут из боли.
Из глубины щемящей пустоты.
Из терпких чувств,
Что просятся на волю.

Как - будто в детстве я.
И я бегу
Под кронами столетних кипарисов...
И льются строки набегу,
И снова почерком небрежным
Лист исписан.

О Время,
Где искали жизни смысл,
Терзаемы вопросами : - Что вечно?
Желанья и мечты питали нашу жизнь,
Как было просто там идти
Судьбе навстречу.

А ныне что?
Запутала нас жизнь.
Неупорядоченно. Грубо.
И без воли.
Но я опять с вопросом к ней :
- Эй, глупая, скажи,
В начале знала ты,
Что будет столько боли?

В начале знала ты, сколько прольется слез,
Сколько друзей без нас в нас похоронят,
Ты знала, сколько раз любовь умрет,
Но, умирая, голову не склонит?

Ты знала, сколько раз придет рассвет,
Укутанный глухой печалью ночи,
И сколько раз Святой Господний свет
Души коснется лаской непорочной?

Нет.
Не из слов рождаются стихи.
Мои стихи растут из боли -
Из глубины щемящей пустоты -
Из терпких чувств,
Что просятся на волю.