Рождественское утро за окном

Не захотела слушать трели соловья,
так слушай, как  ворона грает,
смотри,как бомж настырно примеряет
пиджак с хозяйского плеча,
лежавший в урне.
Сколь для счастья надо!
 Манжетки, галстук, чашка Маккиато? Зачем?
Ведь баки есть, где можно и одеться, и поесть...

Печален вид родного бытия...
Сугробы со следами фейерверков;
почти что трезвый муж и пьяная жена,
слова отборным матом иcковеркав,
на скользкой тропке объясняются друг другу.
Не слышит милая подруга, тогда
удары кулаком, пинки под спину,
тычки, и до подъезда головой вперёд,
чтоб знала, кто хозяин наперЁд
 или на пЕред, бог уж с ними.
Никто у них такого счастья не отнимет...

А что ж для счастья нужно мне?
 Здоровье, радости- звучит банально.
Писать стихи? Тут всё печально.
Ну, не поэтка я, как ни крути пером.
Не вырубишь потом и топором всё то, что наваяю я...




А может, песня соловья, что по весне ручьём струится,
и поле за окном, и озеро, и дом за ним,
 что в ночь окошками глядится...