Скрипка сыпала хрусталем. Вниз по лестнице и вверх по эскалатору. Это было очень давно. В другой жизни, дневник которой потерян навсегда. Скрипка плакала. Люди шли мимо, ничуть не удивляясь и не плача. Не сожалея ни о чем. Звуки, медлительные и нежные, слетали со смычка под своды перехода и, кружась, опадали под ноги, как осенние листья. Старик, пошатываясь, стоял, склонив к скрипке вихрастую голову, и в его глазах отражался хрусталь. Я прошла мимо, но скрипка догнала меня, зацепила и вернула к себе. Ненадолго. Я все-таки ушла. Под гулкими сводами разносились хрустальные звуки в такт шагам, но все тише и тише. Вагон. И двери с шипением сошлись насмерть. И все же среди перестука колес я слышала пение скрипки. Ее печаль...
1996 — 2002.
И я -скорблю!
МечУ хрусталь!
и плАчу.
плАчу и мечУ!
Шестого от начала гона не признали. Нездешний и без рук. Обуза. Связали, и мешок в болотце, где водомерки ловят маленьких детишек комаров.
Хрусталь из глаз на лист вихрастый - как си-бемольный интернейшнл-продакшен - под сводами небес необычайных. Что наша жизнь? - игра отчаянья? ..ее печаль?
Вот таких рецензий я ещё не получала!)) Здорово, когда твои мысли не только находят отклик в душе других людей, но и дают им толчок к собственным мыслям и становятся ростком творчества. С восхищением к Вам, Наталья
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.