IV

   Она была самой обычной. Голубые глаза, светлые прямые волосы. Она любила носить необычные вещи, которые, как ни странно, очень ей шли.
   Она могла не спать до зари без единой чашки кофе, а затем, свернувшись калачиком, словно кошка, сладко уснуть у меня под боком.
   Больше меня она любила только книги. Правда, редко когда сразу дочитывала их до конца. Она брала один томик, читала его, потом ей становилось скучно и она хваталась за другой, бросала и его... В конце концов, она возвращалась к первой книге. Это могло быть через неделю, месяц, даже год. Но бывали книги, которые она не дочитывала никогда, потому что не любила книг с плохим концом.
   А я любил читать книги после неё, потому что, казалось, каждая страница пропитана тонким ароматом её духов, её кожи и кончиков волос, которые касались страниц.
   Она делала меня счастливым, не прилагая к этому ровно никаких усилий. Она просто была. Дышала рядом, ходила рядом.
   И я любил её. Даже больше, чем она любила книги.

07.01.2014