Милая моя…
Я с тобой все добрее и лучше.
И, по-моему, ты это знаешь.
Это ты мою дурь выметаешь.
Как тебе удается, послушай?
Лишь добро там, во мне, остается.
Может, счастье и мне улыбнется...
И, по-моему, ты это знаешь.
Я с тобой словно с крыльями ангел.
Не стою на земле, а летаю.
Я с тобой загораюсь… как факел.
Я горю в темноте… не сгорая.
Как тебе удается, не знаю.
Где же раньше была ты, родная?
Кто с тобою был все это время?
Кто снимал с тебя горечи бремя?
Но оставил немало - я знаю...
Нет, не стоит тебе сейчас плакать.
Тебе время сейчас улыбаться.
Посмотри за окошко – там слякоть.
Дождь зимой – климат стал ошибаться…
Пусть стихи уж не льются, как прежде.
Им, наверно, нужна передышка...
Сердце бьется и бьется в надежде,
Что твое отзовется, глупышка!
Любимой женщине...
© Copyright: Вячеслав Прошутинский, 2014
Свидетельство о публикации №114010711332
Свидетельство о публикации №114010711332
Рецензии