ПРОИГРАЛСЯ…
А сани мчатся в даль ночную,
Туда, где лес, разбойный свист…
Всю ночь играл напропалую
Поэт в английском клубе в вист!
Он проигрался… Боже правый!
Спаси поэта от долгов,
От Петербурга… Жизнь – отрава…
Поэзия – страна богов,
Куда он убегает снова
В имение, в родную глушь…
Прости, Наталья Гончарова,
Супруга, нес он в клубе чушь,
Когда в любовь играть старался
И дамам ручки целовал…
Прости его, он проигрался,
Он в Петербурге жить устал.
В Михайловское!.. Там избушка,
Где детство сказкой пронеслось,
Где нянечка жила, старушка…
Он там всегда – желанный гость.
В тумане Петербург остался…
Пой, колокольчик, до утра!..
Пускай он в карты проигрался, -
Поэта в рифмы ждет игра!
Проигрался...
© Copyright: Поэт Анатолий Ветров, 2014
Свидетельство о публикации №114010606019
Свидетельство о публикации №114010606019
Рецензии