Пластинка чёрная кружит
И голос нежный говорит -
О времени, своей судьбе -
О праздной, вечной маете.
Тебя, живущего, чужой -
Смущает бег пластинки той.
Звук пробивается с иглы,
Цепляя зыбких линий швы.
И я живою плотью был,
Но голос рано мой остыл -
Лишь матрица, лишь нить, слова
А я давно, давно мертва.
Винил
© Copyright: Эдуард Шарипов, 2014
Свидетельство о публикации №114010600562
Свидетельство о публикации №114010600562
Рецензии