Куда нам от правды!

Чувства, в которых погряз я,
                немедля срываются в дикую ярость,
как только я бормотать начинаю
                про некую тихую старость,
что год за годом копилась во мне, 
                и вдруг просит быть вежливей с ней:
мол, лишь немногим из всех
                удаётся дожить до скончания дней.

Чувства послушать, так старость - подарок!
                «Ну? Что ты нам скажешь в ответ?» -   
чувства кричат, строя лица, в которых
                и чувств не бесчувственных нет.
Что остаётся? Ответ свой язвительный
                прятать в безмолвной печали.
Вы - я так думаю - в жизни без жизни
                и сами подолгу молчали.

Правда, ведь? Правда! Куда нам от правды,
                когда кривда зеркала - вот,
в дюйме от носа с небритым лицом
                человека, который мне шлёт
тонкую весть из «иного» пространства, 
                где время как время не в счёт,
ибо туда, где всё потусторонне,
                не время, а вечность течёт. 

Старость? Что старость? Конечно, не в радость,
                но и не в нежданность: «свой час»,
с ворохом всех наших жизней в комплекте,
                однажды дождётся всех нас.