По белому полю, бежал серый крыс,
А холод с пургою, все уши отгрыз,
И день растворялся в туманной дали,
Но запах тепла, все мелькал, впереди.
Там за горою, стоял чей-то дом.
В утренний час, он был съеден огнём.
У пепелища, слышался крик,
Над мертвою псиной, плакал старик.
А ночь опустилась. Ещё холодней.
И пепел остыл, среди мертвых углей.
Всё понял старик - больше нету огня,
Тут дикая крыса, к нему подошла.
У зверя отмерзли, все пальцы и хвост,
У деда от горя, попятился мозг.
Он крысу за пазуху, сунул, в тепло
И бросился бегом, сквозь бурю, в село.
Но старость - не радость, а холод - не тётка,
И дедушка рухнул на снег, словно плётка.
Около часа, лежал и дышал,
Утром остыл, так и не встал.
А днем, над полями взлетела весна,
И крыса оставила лёд старика.
На скрюченных лапках, помчалась вперёд,
И только подумала: "Вот не везёт".
Про крысу
© Copyright: Селин Коля, 2014
Свидетельство о публикации №114010602258
Свидетельство о публикации №114010602258
Рецензии