15. 06. 2012

А эта мысль всплывает между дела:
Смогу ль я этот длинный путь пройти?
Но холодно рукам, как говорила Вера,
И я согласна с нею, черт возьми…
Не то что бы я стала слишком гордой.
Завелся только вот упрямый факт:
Как будто бы считая это модой
Мозги привыкли сами мыслить в такт.
Порой зацепит ТАК, что аж до ломки!
Бежишь скорей за ручкой, за тетрадь,
А в голове уже остались только кромки
И просто начинаешь закипать.
А то, что где-то рядышком с безумством
Гуляет мыслей раздраженный рой,
Так то опять же что-то вроде чувства
И жалкая попытка быть собой.
А времени пожалуй нужно мало.
И все равно зачем его искать.
Ну где-то год и ты любимец бала,
А утром БАЦ и мусор подметать.
Да только вот упрямство это что ли?
Метла в углу, а пальцы за перо.
Как говорят- бумага стерпит боли.
За эту боль на балах пьют вино.
Но, Боже мой! На сколько это дико
Зависеть от людей, которым все равно.
Ты это понимаешь каждой жилкой,
Но думаешь, что так все быть должно.
А пальцы мерзнут. Мерзнут как всегда.
И кажется напишешь- станет легче.
Я вроде это бросила тогда,
Но привязалась снова. Даже крепче.
15.06.2012