Откуда здесь весь этот синий?
Глина в моих руках, превращается в урну для праха.
Ломай двери в комнаты, они все равно пусты, проветри.
Скрести руки, когда летишь вниз, с поломанной ветки.
Сам не ведаешь, что творишь? Сказал ведь урна для праха.
Доверху полная страхом, чужим, здесь ни к месту, смех.
Как смеешь ты, не смейся, покайся грешный, взвесься.
Не веришь, иди, проветрись, на том дереве крепкая ветка.
Вести, принесет вестник, весь от холода синий…
06.01.2014
C21H23NO5
© Copyright: Феликс Кудзиев, 2014
Свидетельство о публикации №114010610072
Свидетельство о публикации №114010610072
Рецензии