Утро. День сереет
Скромен, сир и тих.
Жизнь- не жизнь, а песня,
Мир- не мир, а стих!
Только всё напрасно:
Вечер скоро уж,
Как домой спешащий
Нелюбимый муж.
Вот уже ребёнок
Плачет за стеной,
Или тот, кто дорог,
К вам стоит спиной.
Что ж это за песня?
Что ж это за стих?
Просто праздник длится
На Земле лишь миг.
Праздник
© Copyright: Андрей Ободовский, 2014
Свидетельство о публикации №114010509932
Свидетельство о публикации №114010509932
Рецензии