Прореди свои волосы бритвами лет
И следи за тропой из обрезанных локонов.
Топот прошлых побед обернётся на ней
Раздражающе тихим шёпотом.
Что же это? И голос твой стал другим.
И слова, с губ срываясь, не песня – шорох.
Посмотри, седины незаметный налёт
Детонирует, словно порох.
Но не столько снега покрывают голову,
Сколько мать их – Зима – ложится на плечи.
Далеко не сегодня мы станем старыми,
Только разве от этого легче?
Не сегодня
© Copyright: Дим Панфилов, 2014
Свидетельство о публикации №114010503694
Свидетельство о публикации №114010503694
Рецензии