Нет, всё теперь уже не так,
Не те в окне я вижу тени,
Когда им музыка не в такт
И голоса из дряблой тлени.
Из тех задумок, небылиц,
Которыми кормили с детства.
И, не показывая лиц,
Вручали мерзости кокетства.
Нет, всё теперь уже не так,
Скорей не то, что было ране,
Но пиво пившие в антракт
Теперь ликуют на экране.
А, что в остатке? Тютчев, Блок
Иль, может, ранний Маяковский,
Который лирикой продрог
Пока бандитствовал Котовский.
Что ж остаётся? Смех иль плач,
И исковерканные души,
В которых только ужас мачт
Судов разбросанных по суше.
Но чья вина? Да, не ищите вИны.
Пора остановиться, помечтать,
Как склеить обе половины
И с чем всё это сочетать.
Нет, всё теперь уже не так...
© Copyright: Яков Зильберг, 2014
Свидетельство о публикации №114010502199
Свидетельство о публикации №114010502199
Рецензии