***

Из нас делают сумасшедших,
Тушат окурки о тело
Мы просыпаемся, дышим
Мы слышим..вас все еще слышим

Из нас делают погибших,
Мы пьем, материмся и курим
Но кто нас спасет, поникших?
Кто не предаст и не бросит?

100 таких было "любимых",
Родными руками душили
И кто же спросит у гнили
Что мы чувствуем потом, кретины?


Рецензии