вишнёвый кофе

Мне хоть в пЕтлю теперь, когда – слишком поздно! – ты рай сулишь мне: мол, и сердце и жизнь отдам... Хочешь кофе со вкусом вишни? Или, может быть, новый мир? В нём всё будет: любовь и чудо...
Заверений клинки твои проворачиваешь под грудью у меня, чуть левее, где всё ещё не остывший сгусток враз сжимается — быть беде!.. Там, наверное, у Прокруста, весь в испарине лоб, ему не встречались ещё такие: словно старый упрямый мул, нити порванных сухожилий — в узелок, да связать прочней норовящие... Знаю, глупо. Рядом — свет и тепло огней. И лежак. И тарелка супа. Я же, голову наклонив (чтоб не слишком кусался ветер), словно жёсткий, стальной штатив, несгибаемо верю флейте... Зов её бесконечен, чист, строен, мягок... Он — песня счастья. Поцелуями нотный лист заполняет искусный мастер, извлекающий краем губ – нет, не звуки из деревяшки, а меня – через вязкий гул липкой будничной серой фальши... И поэтому я — за ним, кто играет на тонкой флейте, сколько б ни было бурь и зим, как бы щёки ни жалил ветер...

Как ни ярко горят огни, как еда ни вкусна в тарелке, я хочу быть счастливой — с ним. Всё другое — смешно и мелко...

Сожаленьем о нелюбви наполняю слова и строфы... Друг, прости и – прошу! – пойми.

Выпьем вместе вишнёвый кофе?..