Черновики

Конечно, можно было б и попроще,
Но Он к себе чрезвычайно строг.
И каждый раз, как в темноте наощупь,
Он ищет Слово для грядущих строк.

Он ищет Слово… Пишет на салфетках,
В календарях и на полях страниц.
Слова в  строках ,  как будто в тесных клетках,
Похожи больше на пленённых птиц:

На волю рвутся и, в тоске по стае,
Есть не хотят с протянутой руки.
С досадой комкая, Он под ноги  бросает
Исписанные в кровь черновики.

Пусть всё не так, но верится , однажды
Найдётся Слово среди слов других.
Да и  к тому же, на клочках бумажных,
Есть и вполне приличные стихи...

Но  в бешенстве клянёт себя бездарным,
Сметая с захламлённого стола
Черновики своих попыток старых,
В которых лишь обычные слова.

                … Пусть говорят, судьба играет нами,
                Что Бог людей карает за грехи.
                Черновиками  под  Его ногами
                Лежим…    Несовершенные стихи.