Душа Поэта

Мне остается лишь писать стихи,
Уродуя листы своим чернилом,
Пятная каллиграфией строки,
И раздражая вас печальным лейтмотивом...

Искусства мрачной красоты апологет,
Я шрамы строчек вывожу со скрипом.
Дышу, живу, предчувствуя рассвет,
Целуясь с мертвенным и бледным лунным ликом...

Душа поэта - холод и туман,
Душа поэта - в отсветах и бликах,
Она скрывает муки и обман,
Любви и чувства недоступных горных пиков.

Мне кажется, что где-то далеко,
Те строчки, что зовем стихами,
Уже живут, без нас, так высоко,
Что лишь поэт туда дотянется руками.

Они живут там сами по себе,
Уже готовы, хоть никем не спеты,
А мы лишь ловим лица на воде,
Искусства мрачного печальные адепты...

И вновь перо царапает листы,
Они лишь корчатся в невыносимой боли,-
Нельзя в мир вещества нести мечты,
Нельзя, подрезав крылья, жаждать воли.

И лучший выход- сжечь свою тетрадь,
И отпустить... смешав с огнём и дымом...
Душа поэта хочет замолчать,
Укрывшись за безмолвия мотивом...