Она не пишет писем заурядных,
Блестя янтарным взором страждущих очей.
Её альков блажен, а я не сплю ночей,
Подпёршись головой у стен прохладных.
Она меня не видит, ни во снах,
Ни на холсте лазурном, окунаясь в звёзды.
О, если бы как вечер щедр на дождь промозглый,
Твои б на нежности щедры глаза.
Гуляй в душе моей танцующей походкой,
В тумане бытности - чарующий маяк.
Я поплыву к тебе охотно, как моряк,
Который видит сушу в миг короткий.
И я бреду, по темени притворной,
В её штормах я разобьюсь о берега.
Мне не поможет лучший лекарь чудотворный,
Меня излечит лишь твоя рука.
Маяк
© Copyright: Никита Бунтавской, 2014
Свидетельство о публикации №114010400996
Свидетельство о публикации №114010400996
Рецензии