И снова грустно на душе,
И кажется, что я-
Отшельник в этом мире,
И кажется, что я-
Обуза для души,
И в воздухе витают,
Стихающие, звуки лиры.
А грусть все не проходит,
Осадком, отпечатавшись в душе,
Шарманку старую заводит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.