Дрожа, холодные пальцы, сомкнули горячий фарфор,
Она его вспоминала, почти проживая то же,
А чувства хрупки, как будто осколки старинных амфор,
И мысленно призывая, боялась не потревожить.
Крича в пустоту былого, вдыхала поглубже воздух,
И крепко глаза зажмурив, что б боль не пустить на волю,
Она включала лекарство, под музыку было просто,
и вот тогда понимала, что значит болеть любовью.
Дрожа, холодные пальцы, по клавишам четко били,
и с каждым ударом, сердце спокойнее становилось,
и было все настоящим, в словесно-бумажной пыли,
Цвет глаз его, и объятья, так странно, не разлюбились.
А где то за километры, от той, что нынче чужая,
Сидел красивый и гордый, с лукавой своей улыбкой,
И с каждым новым мгновеньем, опять ее вспоминая,
Он молча себе признался, она не была ошибкой.
Ошибка
© Copyright: Светлана Гирняк, 2014
Свидетельство о публикации №114010400530
Свидетельство о публикации №114010400530
Рецензии
