Не надо цветов.
Можете биться лицом об ржавые цепи.
Мимо желтых садов
Сплетающих пути наши в сети.
Я не требую лиц.
По карнизам блуждающих улиц
Мимо темных гробниц
Где однажды вы,сударь,проснулись
И не нужно бежать
С деньгами в руках вокруг света
Не бумага вас будет спасать
От чернильного мертного цвета.
Не поэт...
Нет же власти в руках и нет слова...
Только тонкий пустой силуэт
Разнесенный ветрами сурово.
Мёртвый поэт
© Copyright: Уильям Бу, 2014
Свидетельство о публикации №114010411644
Свидетельство о публикации №114010411644
Рецензии