Дорога

Я снова царапаю. Так как умею. Сама от себя не жду.
Не верю ни в смысл, ни в славу, а верю в одну строку.
Что просто должна быть она. А затем я опять пойду...
И рифмы за мною - печальные, горькие. Начеку.

Но вот - не успела. И что-то скользнуло из уст во мгле.
А что это было - на суд я теперь никому не дам...
О чём не писалось бы мне - о любви, о грехах и зле - 
Всё это - мой путь. Я иду его медленно, по слогам.

Ох, эти писаки! Дорога их, верно, всегда тупик.
И чаще чем надо - расставлены знаки "опасность","стоп".
Тем более важно, чтоб тот на пути у меня возник,
От чьих комментариев сердце не бьёт и не рвёт озноб.

Мы слабые тем, что нам надо буквально и громко петь!
Хоть капельку страсти пылкой мы так из себя сольём.
Проблема не в том, чтобы жить. Вся проблема - одной стареть.
Писать свою жизнь - неприятней намного, чем жить её!

Тем более - так как хотелось бы! Ведь никогда, увы,
Не шлю благодарностей небу за то, что любовь - запрет.
И чувства такие способны приличий любые тугие швы
Порвать и не штопать. Что делать - ответа как будто нет.