Поэзия? Сложный вопрос...

Вползает в грудь сомненья уж
Внезапно, нагло и без стука...
Из-за ранимости их душ
Поэтам счастье недоступно.

За дверью, чувствуя рассвет,
Притихла, съежилась планета...
Закончен стих, а точки нет
В конце последнего куплета.

Поэт способен, сев едва
За стол, нисколько не робея,
На воплощение в слова
Спонтанно вызревшей идеи;

И под наказ: - Садись, пиши! -
Поэт весь путь проходит снова
От состояния души
До незатасканного слова.

И с первым зоревым лучом,
свой взгляд направив к горизонту,
Поэт по-рабски обречен
На непосильную работу;

И вновь строка всплывает из
Мыслишки крохотной о благе...
О, как настойчив магнетизм
Один лишь вид клочка бумаги!

Поэт "хватается за гуж",
И "гуж" - кончины их начало:
Их нет, как нет, бессмертных душ...
Вот почему ПОЭТОВ мало.

        **************

  Бессонница протягивает лапы...
На кухне я, ссутулившись слегка.
круг света от моей настольной лампы -
В нем зреет стихотворная строка.

Как я бы не хотел остаток ночи,
Менять на нервотрепку, баш на баш,
Немытым кулаком терзая очи,
в бессилии мусоля карандаш!

О, Боже! Вразуми меня скорее
Нырнуть поглубже и залечь на дно!
Забыть к чертям дактили и хореи,
Другие стили - с ними заодно!

Хотелось бы уверенно отныне
Не браться за чужое ремесло,
Тщеславие, нескромную гордыню
Искоренить в характере, как зло;

Хотелось бы - конечно, в идеале -
Сбежать от самоедства и брюзги,
И не крутить извилины в спирали,
Не пудрить окружающим мозги...

Сейчас, на силу воли невзирая,
Хотения мои равны нулю,
Опять меня тревожит ночь слепая
И я опять в полпятого не сплю...


        ******************

В труде повседневном - раб,
Всегда готов к новизне,
Только ум мой настолько слаб,
Что нужна помощь извне.

Без веры в яркий салют,
Без благодарностей и наград
друзья свои мысли сдают
В мою тематику, как в ломбард.

В наш век, шебутной, чумной,
В век шараханья и кутерьмы
Чередой спешат в ум мой
Окружающих людей умы.

А вместо искренних моих "спасиб"
Непереработанной рудой
С подачи друзей - как гриб,
Стих вырастает очередной.

Не утаить от семьи
Стихов непонятный сбор:
Мои они? Или не мои?
Действительно - автор я? Или вор?

Выбрасывает в жизнь праща,
Как самолеты - аэродром,
Написанное сообща...
Правда, моим пером.


*******************************

   Подрагивали росписи на стенах
паучьих незатейливых тенет,
И вслушиваясь в ритм дождей осенних
Сидел, сутуло сгорбившись поэт.

Походкою ночного конокрада,
надежного приюта не найдя,
Жилище посетила полуправда
Под шорохи прохладного дождя;

И вера превратилась в аксиому,
Действительность лишилась парика
И СЛОВО прозвучало по-иному,
И высветилась яркостью строка;

И твердость СЛОВ подчеркивали "ЯТИ",
Скрывалась в строки МЫСЛЬ, созрев едва,
И воскресала правильность понятий
Как правда, заключенная в СЛОВА.

И длилась жизнь, чуть-чуть полуземная,
Пройдя мимо упреков и угроз;
И врал себе поэт, того не зная,
Что правды в полуправде - ни на грош...

Прозрев, поэт не стал хвастливо "якать",
И крепло, развивалось ремесло:
Бумажная податливая мякоть
твердела под нажимом твердых СЛОВ.

... Права угасли. Съежились свободы.
Взлохматилась связующая нить.
Последний писк земной осенней моды -
Негласная обязанность ТВОРИТЬ.

  *********************


           ПОИСК

Себя осеняя крестом
Всегда вопрошаю: - Доколе?..
Садиться за письменный стол -
Что выйти на минное поле!

И я, оказавшись на нем,
Боксирую с собственной тенью:
Неопытный, видно, минер
Слова разбросал бессистемно!

Я в поиске вечном тех "мин",
Словесных разбросанных капель,
Беспомощен в поле, один...
Так где же мой миноискатель?

Поможет в раскрытии тем
Мне ночь в облачении черном:
Сподручней, видать, в темноте
Слова обнаружить под дерном!

Ногтями взъерошу траву,
Нервишки сплетая в веревки,
Взрывное устройство взорву -
Сыщу свое слово в воронке!

Я выдерну смело чеку
И голову прятать не стану;
И брызнут в глаза смельчаку
Слова, заключенные в тайну;

Куплет станет "первым числом",
Сто рифм обнажит в камуфляже,
И фраза из нескольких слов
Строкою в тетрадь мою ляжет...

В целинной бескрайней глуши,
В кустах беспощадной крапивы
Сигналом: - Садись и пиши! -
Послышатся мирные взрывы;

Почувствую: рифму - настиг!
Слова разложу в птичью стаю,
Похожее что-то на стих
Волнуясь друзьям прочитаю.

   ЖЕНЩИНАМ - ПОЭТЕССАМ

Сограждане! Примите мой поклон!
Я не боюсь казаться мягкотелым:
Пусть к нам придет - и будет посрамлен
Тот, кто считал стихи не женским делом!

Поэт-мужик - считает: он велик!
Он только похвальбу берет на веру,
А если не в угоду, напрямик,
Чуть что - за пистолеты и к барьеру!

Какой мужик-поэт без эполет?
Но, как дает подсказку опыт личный,
Мне ближе к сердцу женщина-поэт -
Она гораздо мягче и лиричней!

Вам, женщины, и в прошлом, и теперь
Не усидеть на кухнях, как в застенках;
А сколько вас, затерянных в толпе
Ахматовых, Цветаевых, Костенко?

Кого-то расхвалить я трусоват,
я не хочу завидовать, не смею...
И все же констатирую как факт:
Как счастлив тот, который рядом с нею!

Ее не запроторить в мир теней,
Не осквернить ее напрасной ложью...
Какое счастье, право же, что в ней
Никак не гасит время искру Божью!


        *************************

Одиноко. Вечерами одиноко.
Только дождь уныло брызжет в стекла окон,
Да и быт довольно скуден и убог...
Ну и пусть! Зато слова в мгновенье ока
На бумаге появляются до срока:
Я пишу, я сочиняю здесь, как Бог!

Горечь промахов - не радость и не благо,
Их признать - нужны и храбрость, и отвага,
на плечах моих висит ошибок груз;
Но под грузом в грязь лицом-костьми не лягу!
Бисер слов я брошу вроссыпь на бумагу
И - да здравствует "служенье тихих Муз"!

Смена весен подгоняет: не успею!
Я весной спешу воспользоваться ею,
Близость кризиса ладони холодит...
Станьте, Музы, мне опорою моею!
Станьте, Ангелы, к мне еще добрее
И продлите мне на творчество кредит!..