***

как воплощение мечты, из стихов поэта
появилась из дождя зимой или из снега летом.
простыней мне пелена закрыла взор к утехам,
захотелось жить, не проживать, найти тропу успеха.

где то в чаще мой клубок лежит, из путеводной нити.
где то там же сапоги и знают как обратно выйти.
карты нет, и не найдутся эти артефакты,
поростут бурьяном, мхом, а значит мне помогут вряд ли.

в заводи кромешные, дорогу сам нашел успешно,
а вот выбраться отсюда вроде можно только пешим.
в полдень, когда луна затмит свет солнца своим блеском,
мне откроются врата, я в них зайду ослепнув резко.

карандаш гуляет по бумаге, выводя картинки
не увижу больше никогда я свет ее улыбки,
не схватил за хвост удачу точно не скажу тем паче,
скоро смысл моей жизни будет полностью утрачен.

разошелся... да, бывает... ну а что такого!?
будто сами не хотели ЗАВТРА мыслить по другому.
книгу написать по новой, сократив ошибки.
ежедневно увязая в куче новых проблем зыбких.

с чистого листа, но точно, за закрытой дверью.
где хранятся тома жизни, в которые ты верил.
ключ где то под сердцем и он надежно спрятан,
мы еще вернемся, чтоб написать здесь книг с десяток.