Дом

Дом - родные люди, что так бесят,
Они, как неродные поведением своим.
Дом - я не скажу родной, и для меня он мало весит.
Он никогда не будет мне родным.

Я забиваю двери в сердце ржавыми гвоздями,
Оно все ноет, хочет всех принять.
Но мозг, кричит: "Да заебали!!!",
Он никого в этом проклятом доме не желает знать.

Мне стыдно... Стыдно за свои слова,
И за семью мне стыдно, и при чем в двойне.
Забилась даже от меня моя душа,
Пока я в этом доме, говорит лишь стоном мне:

Что выходить намерений у нее нет,
Что больно видеть, вспоминать, что было.
Что лучше б умерли мы в 9 лет,
Тогда бы не было так больно и так стыдно... 

А я... Что я? Я без души и черств,
Они все срутся там, который год подряд.
Не мне нести за них их крест,
Но с ними мне переживать весь этот Ад.

И слушать мерзкие слова, не понимая их контекста.
Забиться в комнате в углу...
Как в детстве... Там темно, холодно и тесно.
И ждать когда отчим убьет, или себя убью.

Так было раньше? Унижения, побои,
Я спать не мог, боялся так!
Стены все слышали, вот почему мне больно в доме,
Жить даже пару дней подряд.

Мой дом ты для меня, как клетка,
Я бы сжигал тебя дотла если бы мог,
Мои родные чувства от меня видали редко.
И то велел давать их мне лишь долг.