Мой пергамент надорван во многих местах.
В синих ручках пульсируют багровые чернила.
В глазах страх, в мечтах - золотой пьедестал.
Все мы яблоки...кто сладок, кто так,
И лишь я почему-то червивое.
Если Бог и существует, то он пока еще спит.
И будильник его поломался.
Слоновость, прогерия, вампиризм...
Приятно осознавать, что ты недостаток?
Песочные часы жизни при рождении дали пробоину.
Трещина с каждой секундой множится.
Песок неумолимо живых превращает в покойников,
Пока пресловутый Бог во сне корчит рожицы.
На мне не видно отчетливо даже лица,
Отражение в зеркале и видеть я не хочу.
Отбрасываю кожу, как хвост ящерица
Или как змея чешую.
Говорят я святой: содранная кожа на ладонях - стигматы.
Мученик, праведник, посланный свыше.
Но даже дьяволу неприятен мой фатум.
Максимум, что для меня сделают - стишок напишут.
Мой диагноз буллезный эпидермолиз Май
© Copyright: Илья Шабанов, 2014
Свидетельство о публикации №114010305721
Свидетельство о публикации №114010305721
Рецензии