Тугой поток морозных жал
Вовсю шуршал по подоконью,
Когда он руку мне пожал
Своей прокуренной ладонью.
В стеллажной комнате скучал
Дух ремесла и чертовщины.
И свет прилежно освещал
Морщины старого мужчины.
Казалось, в профиль и анфас
Он сделан из древесных клеток.
Блестели шишки его глаз
Из-под густых еловых веток.
Он пепел стряхивал с руки,
Дымя в глаза оконной бездне.
Я знал, что жгут его стихи,
Как все высокие болезни.
И от словесного дождя
Словесным паром отраженья
Вставали образы, чадя
Кошмаром самовыраженья.
И, в отвлечённостях паря,
Он осторожно, постепенно
Шутя просвечивал меня
Похлеще всякого рентгена.
А я украдкою глядел
Как величаво и серьёзно
Белесый дым его летел
Из белой форточки на звёзды.
Зрачки затейливо его
Вплетались в игры звёздных крапин.
И как-то думалось легко :
"Так вот какой Вы, Чичибабин".
Памяти Б. А. Чичибабина
© Copyright: Дмитрий Ракотин, 2014
Свидетельство о публикации №114010304545
Свидетельство о публикации №114010304545
Рецензии
Человек-эпоха...
К сожалению, времена сейчас совсем иные, не поэтические, не дружественные. Сплошь да рядом конкуренция, а слово чахнет.
С Борисом Алексеевичем я, увы, разминулся во времени. Но есть его книга стихов...
С уважением
Олег Костюков 16.11.2015 22:12 • Заявить о нарушении
К сожалению, времена сейчас совсем иные, не поэтические, не дружественные. Сплошь да рядом конкуренция, а слово чахнет.
С Борисом Алексеевичем я, увы, разминулся во времени. Но есть его книга стихов...
С уважением
Олег Костюков 16.11.2015 22:12 • Заявить о нарушении