Жизнь проходит, скорей даже, скачет,
Догорает свеча, словно плачет.
И поёт за окном нудный ветер
Песню мне о промчавшемся лете.
Годы, годы – куда вы летите?
Моя юность давно не в зените,
Моя зрелость уже на пороге,
За которым подводят итоги.
Время мчится, вперёд устремившись,
Вот и мама ушла, не простившись.
А ушла она в раннюю осень –
Было маме всего сорок восемь.
Так проходит вся жизнь незаметно.
Даже песню знакомую ветра,
С каждым годом я слышу всё тише.
И однажды совсем не услышу…
Осень
© Copyright: Жора Новосельцев, 2014
Свидетельство о публикации №114010302510
Свидетельство о публикации №114010302510
Рецензии