Поэт

Поэту дар дают однажды,
Когда вечернюю порой.
Когда считаешь все неважным,
Кроме лишь игры чужой.

Когда в мытарствах понял время,
Когда в полете осознал.
Остаток жизнь нести бремя.
Как душу дьяволу продал...

Но мир становится прекрасен.
Я в миг один узнал палитру,
И все слова в твоем запасе,
Могли нарисовать картину.

Я стал художником, чуть свет.
Пролился в занавес открытый.
И рисую твой портрет...
На фоне утра изобилий.

И каждый день картиной новой
Тебя за все благодарил.
И каждое в картине слово
Сильнее было пущих сил.

Года идут и ложь, что лечит...
Время душу, что познала,
Любовь к кому-то. Ложь! Калечит!
И эта боль уж бытом стала.

И боль настала от проблемы.
Что серых красок больше тех.
И в жизни я узнал дилеммы,
Черно-белые. Мой грех.

Прошли года, сменяя роли.
А я по-прежнему мой холст,
Каждый день в ночи, вне воли,
Тебя рисую в полный рост.

В немом кино, в формате "старый",
В роли главной ты актриса.
Премьеры после так усталый.
Жду я критики и смысла.

И трудно так ответ к поэме,
От вас ответ, увидеть снова.
Какая речь о Гремми?!
Когда холстов уж пол миллиона.

Когда картина схожа с штампом.
Не хватит сил терпеть и нервы...
Играют снова по стандарту,
Ради вас создать шедевры.

Опять не спать с мигренью ночью,
Мне так знакомая пора.
И так родна. Ты стала дочью.
И завтра будет как вчера.


"Когда в бессмысленном бреду.
Лелеешь дивы силуэт.
Лишь знай мой друг, что ты в аду
И узник там. Ведь ты поэт."