Ангел

Вот выходит он, воровато оглядывается, кашляет сдавленно,
Говорит сам себе - хрипунец, утренний кашель курильщика,
У него в его хонде сидение пассажирское продавлено
И бензина с трудом хватает от планерной до текстильщиков,
И приходится останавливаться, на заправке строить из себя чайника,
Сетовать на судьбу, на дырявый бак, на бритиш петролиум, на правительство,
Руки в карманах мять, жевать губы, ругать своего начальника
И очень стараться держать себя в рамках, не позволить себе излишества,
Потому что - ни приведи никто - узнают, начнут расспрашивать,
Как же это, да почему же, да кто позволил вот так - среди бела дня,
Вот и ездит на хонде доисторической, и никто его жизнь не скрашивает,
И вопросов-то ангелу этому не задают, что ж он ищет, а ищет-то он меня.

А мне что с того? Я докуриваю ментоловый винстон, сажусь в метро,
И не то, чтобы прячусь осознанно, скорее старательно избегаю
Как там в лучших традициях легкого жанра? Широких троп?
А еще нор, колодцев, зеленых дверей и несуществующих трамваев.
И у меня не то, чтобы с ними какой конфликт или там, нерешенный спор-
Канцеляристам Небесным, думается мне, вообще глубоко плевать,
Просто это же так интересно, мир посмотреть без шор,
Это же кем угодно - в пределах разумного - можно стать!
Вот и бегу, пока есть возможность, пока есть я без оков и кляпа -
Даже если сорвусь, то страховка удержит и я повисну на тросе.
Но на деле, когда я влипну, а то и вляпаюсь -
Он меня, наконец, найдет. И уже не бросит.