прости что умираю не доходя до края
до края чужого подоконника
не того что выводил прямо к воротам рая
Умереть не в тот вторник.
Стою там, касаюсь пальцами смерти.
Умирать не хочу но никто не воскресит
меня услышит, ругает только ветер,
будто все сдохли и он один на свете.
Раны во мне уже тлеют. и я понемногу верю
что не нет во мне больше той веры
Что я разлагаюсь, еще в тот год
Прости меня, в меня вселился идиот.
И бродить имя твое разбирать по слогам
Считать все буквы звуки там
А их так и будет четыре
и распевать твои стихи в оголенной квартире
это всё убило, сожгло меня
и не нужно было огня.
и мое душу нельзя было затушить
Теперь ответьте мне, разве можно жить без души
и прах ее не ворошить?
Прости меня что я опять на подоконнике
Знаешь а мне вдруг стало жалко дворников
что найдут мое тело на снегу белом
и жалко стало мою маму
наверно я трусливая самая
***
© Copyright: Вильгельмина Нойштарт, 2014
Свидетельство о публикации №114010209177
Свидетельство о публикации №114010209177
Рецензии