Ветром ладони стынут,
Листьями ветер кружит,
Ягоды от рябины,
Вмёрзли в последней луже.
Так не похож на праздник,
День твоего рождения,
Ну не обидно разве,
Такое вот откровение?
Цветам не сезон и солнышку,
Холодно на душе,
И сказке поверить в Золушку,
Не по годам уже.
А чуда всё таки хочется,
Хоть небольшого чуда,
В сегодняшнем одиночестве,
С тобой лишь рябины будут.
Ветка от ягод яркая,
От прошлого лета в вазе,
Тебе от себя в подарок,
На день рождения праздник.
Грустный праздник
© Copyright: Олег Коноваленко, 2014
Свидетельство о публикации №114010206149
Свидетельство о публикации №114010206149
Рецензии