Мои мысли
в бетонном молчании
угловаты,
их изгрызли
мои ожидания
и слова: «Ты —
ребёнок, пишущий на песке
в прилив», -
крутились на языке.
Я жив,
но как будто без смысла,
а праздники — чёрные числа.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.