…Пробегают сурки.
И проходит когда-нибудь мода.
Проплывает земля
под большим самолетным крылом.
Пролетаю и я,
как поэт, мимо премии года.
Приглашали меня,
но пронесся нежданный облом…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.