Нет смертельней недуга,
У кого ни спроси,
Без сердечного друга
Проживать на Руси.
И усталой рукою
Календарь обрывать,
И с надрывной тоскою
Бельё выжимать.
А на лицах - суровость.
Что поделать, война.
Жди вечернюю новость,
Ты сегодня одна.
Как обрывок газеты
Смысл жизни твоей.
Где вы, где вы, поэты
Серебряных дней?
Как пронзительно светел
Прощальный твой взгляд.
А в руке перед смертью
Янтари зазвенят.
Марине Цветаевой
© Copyright: Людмила Обухова2, 2014
Свидетельство о публикации №114010102172
Свидетельство о публикации №114010102172
Рецензии