О поэзии

Словесный сор из сердца вытрясть
И жить, не засоряясь впредь...
Б.Пастернак


Муравьиным шагом проносятся дни,
значит, я - просто бронзовый истукан.
Сквозь закопченное стёклышко видны огни,
среди многих лишних – лишь одна строка.

Где же это сито, рифмованный ОТэКа,
убираем хлам, а может, это не стоит сил?
Если среди многих в песне только одна строка,
то, не лучше ли, просто голосить?

Из бездарных писем, впрочем, сейчас не о них,
смс, не больше, в сокращениях стиль!
Выберем среди тысяч только один стих,
да и с этого смоем тину и очистим ил.

В бессонницах переслушав гудение снов,
плача с березой через берестовый порез,
что-то от истины переняв у зеро,
слышится Пушкин, А.,назабвенный наш, С.

Так позвольте, стараться тогда есть ли прок?
Рифмовать, мучиться, не дотягивать, бередить…
Но даже одна среди многих других строк
бронзу, как Пигмалион кость слоновую, оживит.

Воюя со словом, а вернее, с самим собой,
каждому шагу, пусть муравьиному, добавляя разгон,
и уместным будет, чуть с грустинкой, бемоль,
в творчестве, где из копоти возникает огонь.