Чернила

Расставив точки, запятые,
Закрыв свой старенький блокнот,
Я вспомнил жизнь свою в пустыне,
В пустыне строк, полей и нот.

Не мог придумать даже слова,
Чтобы начать писать свой стих.
И словно без родного крова,
Метался в поисках родных

И дорогих, как память, строчек,
Что ветер с тайнами унёс.
И, написав паршивый очерк,
Я потерял немало слёз.

Рука моя круги чертила
Вместо красивых, глупых слов.
И не засохшие чернила
Залили пред моей правдой ров.

А чтоб пройти тот ров глубокий,
Я мост искал во тьме ночной.
Писал чужие сердцу строки,
Когда в той тьме был как слепой.

Вокруг сто раз я обошёл
Тот остров, где я истиной питался.
Но мост тот так и не нашёл.
А может там он и не появлялся?

Но, успокоив сердца стук,
Я встал. Во мне огонь проснулся.
И, совершив последний крюк,
В чернила те я смело окунулся.

Плавцом не лучшим был тогда я,
И мог сто раз я утонуть,
Но моя участь столь простая
И цепи не спадали мне на грудь.

И тяжесть их мне не мешала
По тем чернилам гордо плыть.
И быстро к правде подплывая,
Успел причины позабыть,

Причины слепости недолгой
И молчаливой стези слов.
Я частью стал игры немодной,
Писать стихи для своих нот.

Проплыв чернила, встал на берег.
Заполнив истиной свой дух,
Я понял, что не стоит денег
Мой бесконечный слепой труд.

И страсть моя вернулась в русло
Моих словесных, быстрых рек.
Мне стало неуютно кресло,
Я должен жить, ведь я же - человек.