Вдруг стало поздно что-либо менять.
И улыбаться, как-то стало тяжелей,
но мне никак не хочется принять
слова моих былых учителей.
И по дороге, жёлтым кирпичом
мощёной, в изумрудный город наш
(по пьянке, не раскаявшись ни в чём)
ползу, а попадаю в свой шалаш.
А в шалаше моём - вертеп и балаган.
И книгу сказок я давно спалил.
В нём нет приюта людям и богам.
И домовой давно к своим свалил.
Я в сотый раз стираю пыль с лица
и понимаю сквозь тоску и грусть-
дороге нет ни края ни конца.
По пьянке я туда не доберусь.
А мне неплохо жить и в шалаше-
пускай шатается себе, пускай трещит.
Какой - ни есть - приют больной душе.
Пускай - приют, но в нём неплохо жить.
Не чародейства здесь, ни волшебства,
русалок нет, учёных нет котов...
и в общем - никакого баловства.
Пусть нет принцесс, но нет и дураков.
Шалаш
© Copyright: Владимир Рэйнхарт, 2013
Свидетельство о публикации №113122908289
Свидетельство о публикации №113122908289
Рецензии