Зарепетированный,
Как зарезанный.
Как завшивленный,
Зафальшивленный
В нотах Чайковский
Лет уж скоро под двести.
Но до чего же живучи пьесы,
Живей, чем надгробные доски.
И что-то мимо быта и бала,
И что-то выше девятого вала,
И рук холодных всех пианисток,
Всех артистов и всех артисток,
То, что всегда считалось уликой
Вечностью дышащих
(Другим в пику!),
То, что всегда летело в стремнину,
То, что расстреливалось в спину,
То, что всегда забиралось в дорогу, —
Дар Бога.
Зарепетированный...
© Copyright: Ольга Ботяновская, 2013
Свидетельство о публикации №113122907471
Свидетельство о публикации №113122907471
Рецензии