Воспалённое

Ах если бы только,
каким бы то способом,
научиться ловить,
фиксировать
все те мысли,
что в часы бессонницы
снуют как мотыльки
или бабочки
в моей голове,
прикованной к подушке,
то я бы, наверное,
не пытался бессильно
вырвать из этого океана
кусочек живого
по капле
и вылить
на лист
или клавиатуру.

Ах если бы только,
их можно было взять с собой,
засушить
и приколоть к доске,
как насекомое редкое,
хотя мои и не тянут
ни на редкость,
ни на оригинальность,
но все же,
если бы только было можно.
Тогда они становились  бы
навсегда спокойны,
умиротворены,
и я,
возможно,
тоже,
хотя не знаю,
хочу ли я этого.

Но было бы проще спать,
когда все они
были бы пойманы,
и я бы просто поселился
где-нибудь в доме за городом
или могиле,
в зависимости от состояния душевного.
А до тех пор
я бы ловил их,
как сейчас,
но с куда большим
эффектом.

И каждая ночь была бы
своего рода охотой.
Бессмысленной, возможно…
Как, впрочем,
и все эти бабочки
или мотыльки,
или эти строки.
Не разобраться…
Но все равно приятно
поймать что-то эфемерное,
тонкое,
как материя,
из которой соткана
эта,  якобы,
реальность.

Что-то,
что сидит в углу
или стоит за спиной.
Что-то прячущееся,
но как будто жаждущее
быть раскрытым.
Нас наверное так-же поймают,
когда мы умрем.
А может так нам и надо?
Или сумеем убежать?
Как мысль.
Или идея?
А может все это -
всего лишь бред
воспалённого мозга
в четыре утра.
Кто знает?
Уж точно не я.