Не шурши, милый друг, не ходи,
Здесь рождалась когда-то музыка.
Плеск лазоревых нот не буди
И шагами не засти звуки,
Из купели которых возник
Этот мальчик с волшебной флейтой.
Ведь его понимали язык
Волны Вотки да дикие ветры.
Ведь его понимали леса —
Эти синие дебри безлюдные.
И течёт по сосне слеза,
И сияет на солнце утром.
Дом Чайковского
© Copyright: Ольга Ботяновская, 2013
Свидетельство о публикации №113122808215
Свидетельство о публикации №113122808215
Рецензии