Мне помню, было, лет двенадцать.
У папы с мамой был скандал.
Но папа своего, добился.
И на охоту меня взял.
В лесу хозяйничала осень.
Мы притаились у воды.
Почти вплотную на тропинке.
Темнели мокрые следы.
Так долго длилось ожиданье.
Меня уже клонило в сон.
Почти бесшумно на тропинке.
Возник – нет, появился он.
Схватив дрожащими руками.
Приложил к плечу ружьё.
И разглядел глаза оленя.
Он, будто спрашивал, «за что»
Что я плохого тебе сделал.
Ведь это ты в мой дом пришёл»
Олень вздохнул и отвернулся.
Воды напился и ушёл.
Он шел, прекрасный, величавый.
Качая гордой головой.
Рогами ветки задевая.
Он уходил от нас живой.
Я, никого не убиваю.
И неудачи не причём.
Люблю я всё – таки охоту.
Охочусь – но, с фоторужьём.
Гора дымящегося мяса.
Вот всё что может выстрел дать.
А, красота, она навечно.
Нельзя, по красоте стрелять.
Нельзя по красоте стрелять
© Copyright: Мария Куликова 2, 2013
Свидетельство о публикации №113122805941
Свидетельство о публикации №113122805941
Рецензии