Память

Так хочется порою,
как фильма или книги
герой меланхоличный,
в счастливые воспоминания уйти
и там укрыться.
Но я не помню счастья,
кроме скупых обрывков,
коротких и смешных.
Не помню детства,
по крайней мере,
раннего.
А дальше сколько помню –
одна тоска и боль.
И равнодушие.
Все чаще равнодушие
и пустота.
Наверное старею,
хоть повзрослеть
и не успел.
Лишь временами друг развеселит
и обо всем забыть заставит,
раскроет мое сердце ставни
и станет радостно внутри.
Пусть ненадолго,
но хоть так,
все лучше,
чем обычно.

Или не лучше?
Я не знаю
и не могу определить,
как для чего живу
или пишу это.
Ведь я закрылся,
стал почти один.
И рад тому.
И пусть сначала
написалось “ад”,
и пусть похоже это всё
на счастье мазохиста.
Не все ль равно?
Конца не видно
кроме бездны.
Но,
порой я вспоминаю
былые времена
и их живу по новой
в своей я голове.
Но по-другому,
cовсем не так,
как их нарисовала жизнь,
или мои кривые руки.
Такое вот выходит счастье -
ненастоящее и лживое,
хотя другого и не помню.
Лишь несколько картинок,
красивых, что из детства,
неряшливая память
решила приберечь,
чтоб затравить меня
или спасти
- не знаю.
Скорее просто так,
или, быть может,
просто я - дурак
- не понял.